Otra vez

Se me desarma la existencia,

me aplastan los años

susurrando que es temprano

para morir,

pero demasiado tarde para otras cosas.

Se me van las horas

entre lo que escribo

y las ideas que jamás

serán inmortalizadas,

aún así,

los minutos corren

sin que nadie los persiga,

porque a decir verdad

quisiera que se quedaran más tiempo,

no me gusta tomar el té a solas,

a estas horas,

ya ni Morrison

viene a ronronear

mientras escribo,

y Lola no muerde mis zapatos.

Maldita sea mi esencia suicida,

maldito sea

el segundo día,

del quinto mes...